* * *
Спорят о правде люди,
Спорят люди о зле;
Люди поспорить любят;
Спора извилист змей.
Правд на земле много,
Правд этих — винегрет;
Возьмешь — сковырнешь
ногтем,
И правды иной нет.
На ту, на другую правду
Свой существует сезон;
Меняются правды как платья,
То же творится со злом.
О правде, о зле слов-то! —
Валятся как листва...
От человека — условности,
Истина — от Божества.
* * *
Хаос — мутная водица,
Не помыться, не испить;
Властолюбцу пригодится
Дуракам хвосты крутить.
Властолюбцу не до Бога,
Не для этого «рожён»,
У него своя дорога —
Поживиться на чужом.
Много крови возле плахи —
Многосильному — в вину...
Нет, не зря цари в монахи
Уходили в старину.
* * *
Безусловно, жизнь — сурова,
Каждый день грозит бедой;
Тяжкий труд — её основа,
Вывод этот с бородой.
Можешь завтра не проснуться,
Бросят в гроб — щепоть рублей.
Но пока не знаю лучше
Жизни нашей, на земле.
* * *
Человек, ты пришёл ненадолго —
Посмотреть на причудливый свет.
Может быть, и не высохнет Волга,
Но надежды и в этом нет.
Боль проходит, проходит нега,
Всё даётся здесь напрокат.
Вечна только дорога в небо,
К дальним звёздам, через закат.
* * *
Был май похожим на октябрь,
Гуляли скучные дожди:
Пол-лучика в окно хотя б
Из серотучевой вражды.
Зато октябрь как алеет! —
Лучисто-пестрый теремок...
Иной и в юности стареет,
Иной и в старости щенок.
* * *
Дней не хватало и не хватит,
Таков, видать, живых удел;
Хоть миллионы переплатишь, —
Прости, родименький, — предел.
С костлявой не сыграешь в прятки,
Она умеет зоркой быть.
Конечно, сытым быть приятно, —
Но, и обидней уходить.
* * *
В эти ранние морозы
Ищет человек тепла,
А иначе он не может,
Все-таки — не куст ветла.
Он не клен и не береза,
Он не липа и не дуб.
Лодочками руки сложит,
Вот тогда и холод люб.
* * *
Уйдешь ославлен ли, бесславен,
Тебе-то будет все равно, —
Ты отласкал своих красавиц,
Ты выпил все свое вино.
Пускай теперь другой напьется,
И ласки женской, и вина...
Земная слава остается,
Все там же, где и рождена.
* * *
Последний лист кружит меж веток;
Последний — робкий, золотой;
И день уходит незаметно
Лес наполняя темнотой.
И небо станет темной бездной;
Сорвись, и падай по прямой...
Все знают о листе последнем,
Но думают: «Не скоро мой».
* * *
Дня, как обычно, не хватает,
И, в дополнение ко всему,
Часы по-глупому теряешь,
И жертвуешь покорно сну.
Куда спешить? — осталось мало,
И тот остаточек промчит;
И отгорит заката алость,
И загорит звезда в ночи.
И песня лучшая пропета,
Доверия надежде нет.
Тоске не верь, и жди рассвета,
Светло верь в неземной рассвет.
* * *
Умирать — не научиться,
Это страшная наука;
Все живое будет биться
В паутине жуткой муки.
Это дикое удушье,
Словно валуны на плечи, —
Тяжело уходят души
В неосознанную вечность.
В черную всмотритесь воду —
Жуткая, немая бездна?
Но страшит не боль ухода,
А пугает неизвестность.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
